El vacío, más quinqui que nunca

Es raro que hable de música, porque, aunque me gusta mucho, es poca la que logra suscitarme alguna emoción/pensamiento que tenga algún sentido llegar a escribir. Los suscitadores de hoy se llaman Los Claveles, y tienen un encanto insoportable venido de los 80 y de una adolescencia improbable que ninguno de nosotros tuvo. Pero que oyendo cosas así


nos podemos imaginar:


Es un cierto modo de componer melodías, líneas de bajo entre ilusionadas y desencantadas, ritmos de batería que todavía miran el mundo con romanticismo (pero no del cursi). Y que encima, muchas veces, se puede bailar.
Dentro de los Claveles está un poco el espíritu de cierto cine quinqui, el que nos gusta porque cuando rascamos en la superficie de delincuencia juvenil, comprobamos que no se trata de "cine social" sino de películas sobre amistad, sobre pasarlo bien como si no hubiese un mañana. Una mezcla de cosas que, para entender en qué consiste, no hay más que ver esto:


Dos chavales que después de robar un coche, se van a un bar. Y uno de ellos se pide UN VASO DE LECHE. Y luego hablan de la chica que le gusta al otro, y a la que no es capaz de abordar.

No confundirse. Los Claveles (ojo al nombre) no tienen nada que ver con Los Chunguitos o Los Chichos. Siempre nos movemos por terrenos en los que es coherente que ésta versión exista:


Pero cuando uno ve, oye y conoce a su cantante, por ejemplo, no puede menos que imaginarse a una mezcla de José Luis del Manzano y José Antonio Valdelomar (aunque no le auguramos sus tristes finales en absoluto), nuestro nuevo héroe quinqui.


Porque en sus canciones está todo eso, esa especie de arrebato (con cierto deje de melancolía) en el que se cree que el mundo nos (les) pertenece. Pero no estamos destinados a ganar.